Quand tout s’emmêle

Donc, on va, sans un regard par-dessus son épaule, on se quitte, on s'arrache à la pesanteur de son identité, on va, on va, tantôt à gauche, tantôt à droite, avec ici et là des moments de stupeur quand au milieu du chemin lourdeur et légèreté s'épousent en un seul envol.Alors pachyderme ailé, on s'étonne de cela qui reste rivé au-dessous de soi et qui parle pour le plaisir de choses graves et conséquentes, et l'on rit au bord de l'inespoir, on s'enfantise, on emmêle tout, les ailes et la trompe, on se dit qu'il y a de l'être dans l'air ou bien de l'air dans l'être, on ne sait plus qui ou quoi et bientôt on se retrouve perdu par terre, fourmi laborieuse, chemineau du hasard, amour trahi par sa dérision et mourant de ne jamais mourir tout à fait 1 .Ce n'est pas la première fois que je cite ce passage des essais de Jacques Brault.J'y reviens souvent, comme à un mantra, à une leçon me rappelant la juste mesure des choses.J'y vois une magnifique description de ce qui se produit lorsque par miracle l'écriture rejoint la vie, laquelle ne passe pas et sans cesse recommence.Alors que file ma quarante-neuvième année et que mon corps déjà fait face au nord des heures 2 , il me dit qu'au fond je suis la même que quand j'avais neuf ans : solitaire, chercheuse, rêveuse, follement amoureuse des livres, à la différence qu'aujourd'hui, j'ai une chambre à moi, que je peux arpenter à loisir, où je peux me recueillir pour bien entendre la voix des livres, ceux que je lis et ceux que j'écris (mais ceux-là sont-ils vraiment de moi ?), et être mieux, peut-être, l'enfant que j'ai été.Cette méditation me rassure un peu sur mon compte, et sur le sort de l'humanité.J'ai trouvé semblable préoccupation dans le beau recueil de Jocelyne Felx.Saisie dès les premières pages par une joie reconnaissable entre toutes, je me suis demandé pourquoi l'on aime tant que tout s'emmêle, le passé, le présent et l'avenir, l'instant et l'éternité, la naissance et la mort, l'infime et l'incommensurable.Est-ce parce que, comme le fait remarquer Yvon Rivard à propos de Bernanos, « le salut […]

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